The L word

No preciso momento em que finalmente me cai tudo, estou cá, sou emigrante (e struggling, porque ainda não tenho emprego, ainda não?, não!), vim, assentei arraiais, percebi o sistema de autocarros urbanos, tenho conta no banco, cartão da biblioteca e outras tretas do mesmo calibre, nesse preciso momento, senti-me como o Filipe quando tentou imaginar como seria se não existisse a distância, só que em vez de gritar, chorei, porque estava a ouvir a Cristina Branco e tive muitas saudades de Lisboa.

I've done it (again)

Não tem piada nenhuma.

Gostar muito é assim

Balé

Não perceber nada de dança é isto: vai-se ao ballet, perdão, balé e passa-se boa parte do tempo a cabecear de sono. (Ah, espera, isso foi do anti-histamínico.) Ao fim de mais de duas horas (com dois intervalos pelo meio), vi movimentos lindos, movimentos fantásticos, agilidades surpreendentes. É tudo uma questão de hábito. E músculo. (Do espectador.)

No fim, no backstage (ando assim, dada a backstages), a desilusão completa: aqueles homens todos bem delineados, musculados, lindos... a abanar a mãozinha. Enfim, não se pode ter tudo. A verdade é que dançam como gente grande!

Pois é,

eu também não gosto do cor-de-rosa. Mas por agora vai ter de ser. Deal with it.

Marianas

Duas grandes amigas: uma vai ser mãe e a outra vai casar. E eu é que me sinto a louca. Será porque nunca gostei muito de branco?

Brincadeiras parvecas

Andar ao frio dá nisto: dói-me a garganta e acho que tenho febre. Shit.

No princípio era o Vodka

Agora é o gin.

Emigrar

Num país em que o salário mínimo para trabalho qualificado é de 2161 euros, o meu tabaco, que é um desqualificado, custa o mesmo que em Portugal.

17 dias

10 maços. Fumei hoje de manhã o último cigarro que usava a língua de Camões para constatar o óbvio: fumar mata. Ser atropelado por um camião também e não vejo avisos em lado nenhum.

Vou à mercearia portuguesa comprar tabaco, já venho.

Tradução

As traduções são más em qualquer parte do mundo. Entre as falas para as quais não precisava de legendas, diverti-me a ver o francês que reduzia para metade o que era dito em americano.

Ou então o filme era ainda mais chato do que me pareceu. Estaremos a ficar velhos?

Damn it

Há razões para tudo e esta é tão boa como outra qualquer. É melhor, in fact. A melhor. Numa lista sucinta, Roma e Legs. Mas Legs primeiro.

Heal us wherever we are, Our Lady of Dorset. Always.

O ser fabuloso que eu sou

Estive doente do cu quente no início de Maio e o tabaco começou a dar-me a volta ao estômago (que não é parte envolvida no cu quente), pelo que fiquei duas semanas sem fumar. Fumar um cigarro completamente nauseabundo de três em três dias não conta.

Depois fui ver a Nossa Senhora e achei que a ocasião e o meu estômago mereciam o regresso do tabaco. Logo de seguida meti-me num avião e saí em Roma, a mais prodigiosa cidade do universo, e passei o fim-de-semana a fumar em praças, escadas de igrejas, esplanadas, muros do Circo Massimo e outros pontos turísticos de alto gabarito (excepto nos Caravaggios, porque até uma herege como eu sabe que não se fuma dentro das igrejas).

Não tenho uma única fotografia de Roma, porque detesto o turismo de snapshot (embora o turismo de shot me atraia muito), mas tenho para mim que os romanos são doidos com muita razão e direito - quem é que não se punha tolo a viver numa cidade assim espectacular?

P.S. Ando a fumar três ou quatro cigarros por dia.

Olhai que coisa tão linda

O autocarro todo de lado no meio do que se adivinha ser uma estrada bem geladinha, olhó rodopio, coisa mai' linda, nestes é que eu não viajo.

Uma das coisas supimpas que ouvi hoje no autocarro e já uma das minhas all time favourites

"Isso às vezes vê-se assim uma juventude e coisas que deus me livre. "

Daqui.

25 de Abril Sempre!

Cantei a Grândola Vila Morena duas vezes, em pleno centro do Luxemburgo, e à noite ouvi-a pelo Zeca, num bar português. (Nós somos mais bolos, não é só ranchos.)

E agora fica a Liberdade, a letra da Carvalhesa, a vontade de nunca ter voltado. Vou-me embora.

Falta de sentido de oportunidade é:

ir fazer chichi no momento em que o avião passa por cima do centro de Paris.

P.S. Lux é igual a cafés, cigarros, Herdade de Esporão Branco, comida boa e, neste momento, muito muito muito sono, mas isso é das três horas que dormi ontem.

Certezas

Sempre soube que pior do que não ter o que se quer é não saber o que se quer, mas agora que é comigo, custa um bom bocado mais. Isto afinal era mentira, sou Cristina até à ponta dos cabelos, porque sei exactamente o que não quero, mas fuck me se sei o que quero.

Sexta

Chego a Lisboa com uns escassos cinco minutos para trocar de autocarro e fumar um cigarro. Podia ir à casa-de-banho, que já lá vão mais de quatro horas, mas uma pessoa tem de ter prioridades na vida.

Pergunto ao motorista se já está a sair, responde-me no maravilhoso cantar do Alentejo para onde vou que não, ainda tenho uns minutos. "Vou só fumar um cigarro, venho já, pode confiar." Pára a meio de meter a minha mala no autocarro, ri-se e diz: "Fumar um cigarro?! Ainda se fosse para ir à casa-de-banho, agora fumar um cigarro?!" A casa-de-banho aguento eu bem, digo-lhe já a caminho da porta, e ainda ouço "Ai, estas mulheres modernas...", mas naquela maneira tão linda de falar nada me chateia.

Volto três minutos depois e, ao dar-lhe o meu bilhete, compadece-se de mim: "Do Porto a Lisboa sem fumar, devia vir aflita!". Não tive coragem de lhe dizer que fumei em Fátima.

Lisboa continua feia

Prédios gigantes, feios, ruas escuras e os prédios cheios de luz branca e fria, feios. Às 22h há trânsito para entrar na cidade, na pior perspectiva possível, que é o Alto do Lumiar, feio, tudo cheio de carros, feios. O Eixo Norte-Sul com trânsito lento, feio. Até o Jaguar que vi a seguir a Telheiras (prédios feios, tudo feio) era feio. A Praça de Espanha, feia. As ruas por trás da Praça de Espanha, feias. O terminal dos autocarros, de fugir.

E a sensação é a mesma, cheguei a casa que me serve como umas pantufas (ainda que feias). E é nisto tudo que Lisboa continua linda. Porque todos os prédios feios são Lisboa, a Lisboa de calçada branca, sol imperdoável, luz fascinante.

Continuo apaixonada.

Razões

Não sei se é da Dilma e do Lula tão perto, da nossa própria revolução novamente relembrada (ainda que pelos piores motivos, porque agora já não somos capazes de a fazer - notem como me incluo, para não dizerem que não sou parte do problema) ou se é apenas da beleza intrínseca do Chico a dizer "pá" e a felicitar os irmãos do outro lado desse gigante Atlântico, mas esta música continua a arrepiar-me de cada vez que a ouço. Linda.

New low

O colega, ao telefone com uma cliente: "porque só depois de vermos se está tudo nos conformes é que podemos mandar produzir".

God save me.

Eu sou péssima com datas,

por isso não sei em que ano foi. Mas sete e três 10 e vai um, acho que foi em... 2007. Deve ter sido.

Portanto. Corria o ano de 2007, era Maio, e eu de repente vi-me esfomeada numa aldeia a sul de Portalegre (sul, sudeste, sudoeste, who knows, também sou péssima com a orientação) e entrei no primeiro restaurante que me pareceu decente. Numa inspiração divina, de certeza, decidi pedir um prato servido com migas, eu, a nojentinha-mor que não gosta de nada "esquisito" e tradicional. Não gostava, devo dizer, porque aquelas migas mudaram-me para sempre. Não há outra descrição, foi mesmo isso. Foram as melhores migas que já comi na vida. Arrisco mesmo a dizer que foram a melhor coisa que já comi na vida.

Mas esqueci-me completamente do nome da aldeia e do restaurante. As vezes que procurei aquilo, senhores, nem se acredita. Só me lembrava de ter ido ao Crato, mais nada. Ontem decidi insistir na busca e vi vários restaurantes alentejanos, ai que bonito e tal. E de repente, encontrei o site de um restaurante que me soava familiar, e assim que as fotografias apareceram, soube que tinha encontrado o restaurante certo. E quase chorei de emoção.

Claramente, tanta vontade de migas e tanta quase-lágrima, são sintoma de algo muito funesto.

Migas

Na terça comovi-me quase até às lágrimas com uma parte de uma música que já ouvi sei lá quantas vezes, sentadinha no autocarro a caminho do trabalho. Nessa noite tinha sonhado (a cores, como sempre) com um funeral e três mulheres de preto, a filha do morto muitíssimo bem disposta e eu a pensar "queimaste a pipoca, pá", mas não disse nada porque mesmo em sonhos a gaja continua a ser minha patroa. Depois subimos as duas uma espécie de colina, tantas vezes que eu já subi aquela colina ou uma-outra-qualquer-parecida em sonhos, subimos e ela desapareceu, mas a minha preocupação eram as escadas de betão para descer, com uma inclinação de quase 90º, corrimão quase nada, e eu a ver que me estatelava. Ainda perdi uma meia-hora de vida a tentar saltar do fim da escada para a terra ao lado, todos saltavam menos eu, que mesmo em sonhos sou caguinchas com alturas. E afinal era tão simples, o chão estava ao nível do último degrau e foi só passar a perna por cima do corrimão. (Ah, isto explica tanta coisa, mas agora não temos tempo.)

Como grande final, pus-me a falar francês e esqueci-me que le si n'aime pas les R. Mérde!

P.S. Matava por umas migas, juro que matava.

Ao que isto chegou

Hoje disse a um colega de trabalho que estava à espera de uma amiga, para não ter de conversar com ele no autocarro.

Farta de gente parva

Cheguei à conclusão de que já não tenho pachorra para gente parva. Nem para "amigos" de segunda categoria. Lamento, para isso já dei. A quem lhe servir a carapuça, bom proveito.

A música mais bonita dos últimos tempos

E a prova de que não ouço só o Thomzinho.

Eu tenho um irmão lá em casa

Dorme no quarto ao lado do meu, se não me engano. É meu irmão porque os meus pais, num rasgo de inspiração abençoada, decidiram ter um rapaz antes de finalmente me terem a mim (à quarta é de vez).

Desde 2009 que não lhe fazia uma homenagem devida, o que está obviamente mal. Em dois anos, o que mudou? Nada. O irmão continua com humor de fazer rir as pedras e riso a condizer (há dias, num processo de recrutamento semi-estúpido, uma das perguntas era "o que a faz rir" e eu dei a resposta que já se sabe: "o meu irmão quando se ri" - desafio qualquer ser humano sem defeitos na audição e com vida cerebral a não se rir quando ele se ri), continua sem limites na inteligência (e é coisa que me deixa orgulhosa e invejosa ao mesmo tempo), mas infelizmente começou a ter juízo, que graças ao senhor intervala com momentos de puro delírio, como quando o acuso de não se interessar aqui pela yours truly e me responde "Never!". Ah, e começou a ligar o router sem eu ter de lhe pedir, abençoado.

Aqui ficam 3 desejos para este ano da tua vida:

1. que o Benfica seja campeão (não interessa quando, tá?);

2. que continue a haver muitos toucinhos do céu e tortas de claras para comer à cão;

3. e finalmente, o mais importante, que não tenhas de me aturar muito tempo lá em casa!

P.S. Parabéns!!

O mestre do "He's not that into you", versão francesa (e francamente melhor)

Madame, j’ai appris que vous vous étiez donné la peine de venir, hier, dans la soirée, trois fois, chez moi. Je n’y étais pas.
Et dans la crainte des avanies qu’une telle persistance de votre part pourrait vous attirer de la mienne, le savoir-vivre m’engage à vous prevenir: je n’y serai jamais.
J’ai l’honneur de vous saluer.

Caros*,

Atingi a maioridade dos blogs. Que não é, como se julga, ser lido por milhares, publicar livros, arrotar postas de pescada em tudo o que é meio e formato e ir à televisão: atingir a maioridade dos blogs é propormo-nos a um objectivo e chegarmos lá.

Case in point: hoje percebi que nem eu percebo certas coisas que escrevi, ou porque na altura faziam muito sentido e não me lembrei que consigo ser hermética demais até para mim própria ou então tinha fumado umas cenas e já se sabe que nunca sai nada de jeito nessas condições. E tenho dito.

*Que é o que eu chamo à malta do trabalho nos emails colectivos, porque se me desse para lhes chamar o que penso, a seguir tinha de me levantar e desatar à estalada a todos, que uma pessoa quando abre uma comporta, abre-as todas.

Thom

O homem não faz só grandes músicas, com grandes letras: também sabe abrir a boca.

Pára uma pessoa de ouvir o Thom

(ainda que momentaneamente, que para isso é que serve o || pause), o Thom Yorke que é quase como se tivesse renascido dos mortos e eu nem acredito que fez músicas novas, a voz dele é a mesma, mas a genialidade é outra, nova, melhor (new is always better), pára esta alminha de ouvir o génio que são os Radiohead, para ouvir isto.
Ó senhores, juízo, juízo é que eu queria.

Aviso:

Gente que me diz "porque é que não tentas mais uma vez", está a partir de agora excluída de qualquer contacto.

Jovem de cabelo rapado,

à tigela cor de laranja berrante no topo da cabeça, like Calimero much?

Lição nº 1: Como saber se temos boas amigas (e amigos)?

A distinção é fácil de fazer: as que dizem "Parabéns!", são boas amigas. As que dizem "Ah, mas é definitivo?" merecem ser apagadas da lista de contactos do telemóvel e obrigadas a apagar o nosso número.

Excepções: comentários de "Joana à solta" são, obviamente, de amigas do primeiro grupo.

No top das coisas fantásticas de ter 30 anos,

está, evidentemente, o facto de, estando tão magra que se me vêem as costelas, sim, ali mesmo por baixo das maminhas que já quase não se vêem, continuar a ter uma amostra de pneu na barriga e nos ladeiros das costas.

É tudo muito lindo

Ir a casa de uma amiga, beber vinho que até tinha bolhinhas, tirar fotografias e falar até às tantas, mas ontem era segunda-feira e hoje estou, para além de morta, com tremores.

It's gonna be a beautiful day! (Not!)

A beleza das listas é o check

Estamos em Março e já posso riscar 3 items da lista:

Exame - feito

Viagem - marcada

Concerto - bilhete comprado

E sai mais uma viagem, em Maio.

Sobrevivi!

Apeteceu-me chorar quando nos deram 5 minutos para transferir as respostas para a folha correcta, porque só faltavam 5 minutos para estar livre!

(Correu bem, obrigadinha, mas ainda estou exausta.)

Ode à FEUP

Ó FEUP grandiosa,

com os teus corredores quilométricos,

os teus cantos para gatos mortos,

as tuas luzes de casa-de-banho que só são accionados do lado de fora e se desligam mesmo a meio do chichi,

ilumina-me durante mais do que 45 segundos e diz-me porque não tens um único sítio para tomar café num sábado,

ou porque é que os teus elevadores só funcionam a partir da hora de almoço - não, espera, deixa lá, não conto voltar aí.

Shit, shit, shit, shit, shit, shit, shit, shit, shit, shit, SHIT!

(Feeling the pressure)

As coisas que se aprendem a estudar

Enquanto pesquisava uma expressão em Inglês para um exercício, encontrei esta pérola. Reparem na preciosidade, na mínucia e no detalhe desta alminha. E há toda uma categoria dedicada ao tema. (It's probably what you'd call adding insult to injury.)

Negócios de porcaria *

"Acupunctura: queres perder peso ou deixar de fumar? 5 sessões por..." (não me lembro e agora não me apetece ir ver)

Não! Eu queria era que a acupunctura me fizesse alta e espadaúda e com cabelos cor de mel de vez em quando. Não vai dar?

*Achei que não devia dizer merda

@Essência do Vinho

Pensei que pelo meu copo ia passar mais vinho que pelas goelas de todos os romanos que já existiram, mas estava bem enganadinha. Felizmente (grande ponto de exclamação!), fui encaminhada apenas para os melhores brancos (fiquei a saber o que é um branco inox e um branco madeira, só finesse), os espumantes tão bons que um deles até parecia champagne, os verdes mais recheadinhos e depois, depois, ai depois... Depois os vinhos do Porto. "Eu não gosto de vinho do Porto" deixou de fazer sentido - eu não gosto é de cooking sherry!

Digo Quinta dos Malvedos Vintage de 1999 e volto quase a sentir a amora, não, a framboesa e a amora de amoreira, a folha de figueira, o ramo de videira, a terra quente e seca e húmida por dentro, tudo junto, sem patadas no fundo da boca, só vontade de beber mais.

I am done!!

'Tis a cause for celebration, but I'm still keeping the grey.

Tanto bem e tanto mal

Os bilhetes perderam-se no correio e o que parecia mau afinal foi bom. Fui ter com ela para me dar outro que conseguiu catar, benza-a deus, e falámos um bocadinho de tudo e de nada e depois de muito. E de repente, não sei se deu para reparar, apoderou-se de mim uma vontade enorme de chorar, não pelo que tinha acabado há minutos, mas porque comecei a rodopiar outra vez, à deriva, andei à deriva e agarrei-me a uma bóia a pensar que era terra firme. Dói ser tão burra.

Mas ouvi delícias, paguei finalmente a primeira multa de estacionamento que apanhei em 11 anos de carta (sou tão velha), comi um éclair (-continuo-a-achar-que-aquilo-leva-droga-para-ser-tão-bom), acalmei com a camomila e encetei o Conrad, que escrevia bem como o raio que o parta.

Amanhã blá blá blá durante 19 minutos e depois é vida outra vez, de copo de vinho na mão.

Só para vocês, um daqueles

Há uns anos eu estava perdida e pensei que me encontrava se fizesse Zazen. Assim que entrei no Dojo percebi que seria a última vez porque era tudo muito deprimente. As paredes brancas reflectiam o vazio que eu sentia, o turbilhão de gritos e dores, muito antes de tentar dobrar as pernas - e não conseguir - e pensar verdadeiramente que ia partir uma rótula porque tive de ficar assim mais de 20 minutos. Pensei que o sofrimento físico me aliviasse o outro, mas já devia saber que não, ora se resultasse, a malta que se corta andava aí feliz como um sino, verdade?

Lembrei-me disto tudo hoje, com um bolo de chocolate na mão, feito para uma colega que foi embora, a atravessar a Júlio Dinis, o sol na cara e a felicidade.

Uma semana antes do exame escrito,

o meu professor explica-me finalmente a grande diferença entre o CAE e o CPE: no CPE, o examinador olha para os textos do aluno como se de um nativo se tratasse - é um nível mais "literário". Apeteceu-me responder "f#$%-se, só agora é que me dizes isso??".

Estou lixada.

Miss World

I'm Miss World... 15 anos depois, a mesma música, numa cidade também começada por P, sem Torre Eiffel, mas com Torre dos Clérigos. Tanto tempo depois, the sky is violet.

Cinzento

Este álbum faz-me sentir cinzenta e se calhar eu tinha razão e não faz mal, não faz mesmo mal nenhum porque ando feliz.

Difícil é...

... não dançar no meio da rua enquanto ouço isto.

Prémio "Já te drogavas menos"*

Eu bem sei que toda a gente odeia ouvir falar disto, mas cá vai. Hoje sonhei que o Porto jogava contra o Sporting e ganhava. E eu ficava muito contente, não sei bem porquê, que eu não tenho nada contra o Sporting - a não ser o facto de serem um verde muito feio e eu adoro verde, mas não aquele - e muito menos a favor do Porto. Por isso a minha cor é vermelho, embora na realidade deva ser qualquer coisa como cinzento rato, que é para eu me lixar.

Também sonhei que tinha um bocado de unha partida em V.

*Eu juro que não ando a drogar-me, nem muito nem pouco: nada, mesmo! Se calhar é disso.

Viana

Elas mudaram de casa, mas a comida da Titi sabe exactamente ao mesmo que sabia quando vínhamos da praia e lutávamos pelo ketchup. Mudaram de casa, mas a vista da varanda que agora é marquise é exactamente a mesma, os jardins e as hortas e as janelas das outras pessoas que eu imagino a viver uma vida provavelmente diferente do que ela é na verdade mas, por isso mesmo, muito melhor. A casa é outra, mas o som do armário que foi meu leva-me em milissegundos para Aval de Cima, porque as memórias auditivas são o meu mundo. A casa é diferente e melhor, o sofá senta quatro e eu sento-me ao lado, está quentinho, comi a minha comida preferida e não me apetece ir embora.

E as primas, as primas.

Momento "mijei-me a rir,

mas não se preocupem que nunca ouvi falar de nada que se pegasse pelo chichi"

Química

Alguém disse "Falta a Teresa!". E faltava. Mais do que eu sabia.

Pelo meio de conselhos de vida,

Mana: tenho uns quantos amigos que acham que eu tenho cérebro de gajo
Eu: lol
Mana: ora é falso, sou muito mais esperta que os gajos

que eu já devia saber.

Ultimamente,

a minha vida está cheia de momentos que gostava muito de apagar, retirar e/ou alterar.

(Hoje foi um dia difícil.)

Verde

Como o tónico que comprei no sábado.

Sábado à noite

Jantar com amigas, mojitos, um maço de tabaco e um octoverme psicadélico: Common People, no original dos Pulp, e Someday dos Strokes, tudo misturado. Ah, e o Bruce às pauladas. Tão parvinho.

Um dia destes, no autocarro

Mulher 1: O meu irmão está preso. Já faz 8 anos. Um dia foi à missa, meteu-se com o padre, o padre tinha-se metido com a mulher dele e olha... Mas agora já está casado com outra. Matou uma, mas já arranjou outra.
Mulher 2 (e eu!): ...

And he's back!!

Bruce, admito as saudades. Quanto à paulada, és mesmo parvo.

Deixa-me em paz que eu preciso de trabalhar.

As palavras mais simples

(Ela: Ah... tens de arranjar outro.

Eu: Pois tenho.)

surtem o maior efeito.

Pedi-las

Saudades, saudadinhas, eu tenho é do Bruce. Ai, Bruce, we had fun. (E de comida normal e da minha irmã.)

Bruce, canecos no sábado ou quê?

Desarrumar para salvar a vida

Caríssimos, fiz a descoberta da minha vida. Sentada na sanita do trabalho (peço desculpa a quem possa chocar, já avisei que entrei na meia idade, agora falo destas coisas), um pensamento levou a outro e veio-me à memória o estado da minha gaveta da roupa interior (maioritariamente cuecas e meias, mas é provável que haja para lá coisas mais escabrosas), agora imaculadamente arrumada, graças a uma combinação esmerada de um longo período de caos profundamente disfuncional (eu tentei durante 4 meses e picos e não funcionava), necessidade de usar o quarto para umas coisas que agora não vêm ao caso, mas que incluem um inglês, umas caixas pretas do Ikea et voilá!, agora a minha gaveta da roupa interior vem-me à cabeça quando estou na casa-de-banho. Tudo porque é um misto. Não literal, isso era antes da arrumação, mas figurado. Muito figurado. Olho todas as manhãs para aquela gaveta e, contente que estou por tê-la arrumado, sinto-me em vertiginoso declínio. Não pelo abandono de uma vida inteira de desarrumação crónica, embora um bocadinho, sim, mas porque o raio da gaveta me faz sentir exactamente o mesmo que sentia quando passava na barragem de Bemposta e as comportas estavam abertas - a atracção da queda. Certa de que a arrumação não durará para sempre, fico feliz - se continuar arrumada muito tempo, dou em obsessiva-compulsiva.

A ansiedade que a porra da gaveta me traz não compensa uma vida a saber onde estão as minhas cuecas de cetim com padrão de leopardo e rendas cor-de-rosa. (Tê-las também não, aposto.)

30 anos

Quer dizer problemas de vesícula. A meia-idade é quando se começa a falar das entranhas como se o povo gostasse de ouvir, não é?

Continuo a mesma má pessoa de sempre

Um ano novinho em folha e eu, confrontada com acontecimentos horríveis, rio-me das piadas que já inventaram, como se fosse 2010.

Reflexo Pavloviano

e pão com Tulicreme.

Ano do Futuro

2011 é um ano futurista. Verdadeiramente espantada durante os primeiros segundos do dia 1 por não ver carros voadores na rua, rapidamente percebi que nada muda. Vai mudando. Vai-se vivendo todos os dias, quando toca o despertador e apetece atirá-lo contra a parede, e quando se aproxima a hora de saída do trabalho. Ando a viver em installments, portanto.

Resoluções, zero - deixei-me disso aos 7 anos. Pelo vistos, não sou a única a não exigir demasiado de mim própria no pior mês do ano.

Planos, só três (imediatos): um exame, uma viagem, um concerto. Ah, e arrumar o meu quarto no fim-de-semana. Baby steps, portanto.

Bom Ano!

Legítima defesa

"Senhor Doutor Juiz, ele ouvia The Gift e Pedro Abrunhosa e Damien Rice-ou-lá-como-é-que-se-chama. E pior, Senhor Doutor Juiz, muito pior do que isso, ele cantava com as músicas!"

Atenuantes de peso quando me julgarem por homicídio.

Deus

Li este texto há uns dias. Percebi finalmente porque é que as pessoas se chocam com o facto de eu não acreditar em Deus ou tentam, em vão, fazer-me acreditar: medo. Puro e simples. O que as desacredita completamente como professantes da (suposta) fé que têm. Um paradoxo tão delicioso como o da pedra. Se Deus é omnipotente, poderá criar uma pedra tão grande que nem Ele próprio consegue levantá-la?
Um pensamento para vos entreter este ano, pequeninos.

If you really love Christmas

"Christmas is a time when you get homesick - even when you're home."
Carol Nelson

(Ou o que se aprende nos seriados.)

O verdadeiro significado do Natal*

Amiga: jobe
entonces?
olha, merry xmas e porras afins ok?
me: jobe!
recebi a tua mensagem
mto bonita
mto natalícia
Amiga: gostastes?
me: tu és como eu, certo?
Amiga: certo
me: n curtes o natal nem à paulada
Amiga: nada!
me: pá
eu curto os sonhos
e certas rabanadas
e o polvo, confesso
o resto... era matá-los
Amiga: e a aletria
era!
me: sim, isso tb
agora esta merda de musiquinhas de natal
e gente a dizer desde o dia 15 "é natal"
fuck off!
Amiga: o sacana do menino jesus e restante família
não há saco!
me: podes crer
e o puto do pai natal
Amiga: foda-se pó natal
me: nem mais!
venha o álcool
que é a única maneira de aturar o natal
Amiga: "pinheirinho, pinheirinho, vai levar no cúzinho"
sim
me: lol
Amiga: e o pior é que esta porra dura até aos reis
me: a única coisa porreira do natal é ter uma folguinha
não trabalho amanhã à tarde
dá para ler e ficar no choco
Amiga: valha-nos isso!
me: olha, jóbe
vou tomar café
mas nota
Amiga: vai
me: antes
quero desejar-te uma bela sexta-feira
um belo jantar
um santo fim-de-semana
e que o natal não te chateie mto, sim?
Amiga: obrigados
me: pensaremos em ti (como dizia o marco)
Amiga: para ti também
me: gracias
Amiga: espero q nem dês conta q é natal!
me: feliz navidades
LOL
ahahahah
epá
Amiga: felices pascuas!
me: eu se receber uma prendinha n me queixo
bá
;)
Amiga: pronto, mas então fás conta q fazes anos
me: ok
espero que me dêem livros
bem, vou lá
Amiga: oki
xau
me: o sistema precisa de nicotina tb
beijo grande!!
Amiga: merry coiso!
me: happy cenas!
Amiga: thanks

Conversa de uns dias antes do Natal, ligeiramente editada.
No Santas were harmed in the making of this post

*Ter alguém que abomina o Natal tanto quanto eu

O Natal está à porta!

Mais uma boa razão para não abrir sem perguntar quem é.

Bendita sejas,

Nossa Senhora de Dorset. Já tenho bilhete para a peregrinação.

Pensais que a vida é isto?*

Toda a minha vida conheci gente iluminada que se gabava de preferir atropelar um criminoso do que um animal, numa espécie de corolário da teoria "people suck". Na sexta-feira um cão decidiu atravessar a rua à frente do meu carro de repente - aí a uns 30 metros de distância, enquanto eu rolava a cerca de 35km/h. A primeira coisa que pensei, naquele milissegundo em que vi o cão e calculei as minhas hipóteses de sobrevivência, foi "chatice, vou ter de lhe passar por cima". Estou em crer que se fosse uma pessoa, tinha pensado outra coisa.

Felizmente, eu e o cão sobrevivemos. Felizmente também, há muito que deixei de me dar com gente iluminada, mas gostava de poder atirar-lhes isto à cara. Se houver por aí alguma dessa gente, tomai lá.

*No animals were harmed to write this post

Somos todos babysitters

Trabalho para um sádico

Depois de uma semana de trabalho intenso (12h num dia, 16h no seguinte, incluindo 240km de viagens a começar às 6h30 da manhã, 500 tarefas em simultâneo e, no fim, arrumação da tralha toda), o patrão pergunta "Gostou?". Eu, apanhada de surpresa (e em relativo choque), virei a cara para o lado esquerdo, como faço sempre quando preciso de pensar na resposta (ando a ver muito Lie To Me) e disse "Ssssiiiimmm... Foi giro." assim tudo muito devagar e sem espinha dorsal para dizer o que realmente sentia, que era qualquer coisa do género "Espere, espere: trabalhar das 6h30 às 22h30 da noite é para se gostar?" (mas com muito mais asneiras e insultos à mistura).

Sou uma fraca.

Ser Benfiquista

É ler, no rodapé da Sic Notícias: "Benfica derrota hoje V. Guimarães". (Em vez de "defronta".)

Festa do Avante 2010

Afonso, 9 anos, enquanto ajudava a montar a minha tenda: Que chatas! Ela dorme connosco! Porque é que ela não pode dormir connosco?

Ai, que bonito!

Tudo em filinha indiana para a pildra. Oupa!

Gente má é gente má

Não entendo como pode pôr-se a bota botilde (que além de feia, tem um nome parvo) à frente de direitos, leis e crimes, ainda por cima repugnantes.

E mais não digo, porque senão começo a contar como deveria ser a pena para os culpados e é coisa para meter tortura física e tal e ainda esgomito o almoço.

Quanto tempo demoram 3 minutos a passar?

Muito tempo.

Hospital Distrital de Faro

Não estava incluído no pacote turístico de férias (era jacuzzi OU hospital, ainda não aprendi que não se pode ter tudo), mas decidi fazer uma ronda pelas urgências do hospital de Faro. Eu e a minha pulseira amarela esperámos 1h15 para ver o médico (muito dentro dos parâmetros normais) e depois só não foi a correr porque eu estava mesmo mal das costas e andava como uma condenada.

Bom, bom, foi estar na triagem com uma enfermeira que devia ser mágica, porque sentada conseguia fazer desaparecer o pescoço. (Vi-a depois de pé e confirmei, ela tinha pescoço.)
Tivemos então esta iluminada troca de ideias.
Enfermeira: Então de que se queixa?

Eu (queixinhas): Doem-me muito as costas.

Enfermeira (depois de muitas perguntas e com ar desconfiado): Ninguém lhe bateu nas costas?

Eu (com vontade de responder "Sim, com um pau!", mas a rir-me de sádica): Não.

Como é bom ir às urgências! (Isto é o Valium a falar.)

Quando eu for despedida com justa causa

Direi: a culpa é da Lady.

(Não choro lágrimas pretas porque felizmente desisti há umas semanas de vir maquilhada para o trabalho. Retomarei quando a temperatura exterior for abaixo de "Vou-vos queimar vivinhos, seus filhos-de-uma-grandessíssima-vaca!")

De modos que é assim

Custa-me muito, muito, muito, mas mesmo muito dizer isto, acreditem. Custa-me. Não é só pelo Valium 5mg, ou pelas dores de costas, ou pelo calor que se faz sentir na área circundante a esta merda a que chamo (carinhosamente, que estúpida) "a minha secretária", não. Custa-me porque é chato, pronto. Mas porra!! Então eu que gosto tanto deles, moços tão jeitosos e trabalhadeiros, com os corações e os princípios e as prioridades no sítio (os tomates não sei) e, valha-me Nossa Senhora do Patrocínio e Nosso Senhor Jesus Cristo que lá ficou na sua sepulturazinha por nós (ok, estou a gamar do Eça, desculpem), e os gajos não distinguem Joana de Ana?? Sóces! Qual festa, qual autocarro, qual juventude. Não há palavras.

Prémio melhor frase de sempre

1974: During her morning news show, Christine Chubbuck, a 29-year-old news anchor, announced "In keeping with Channel 40's policy of bringing you the latest in blood and guts, you are going to see another first. Attempted suicide." She then shot herself in the head with a revolver on live television.^[12]

A saga acabou

Foi ontem, logo depois de mandarmos a negação embora. Depois de 3h de pé, saí para me rir com as manas e comecei a chorar a meio do primeiro ataque de riso.

Não há putas nem caralhos nem foda-ses suficientes para exprimir a minha raiva.

Ah, foda-se!!

Amanhã vou de férias. Yaaayyyyy!

Em 1995

não tinha internet em casa. Mas falava francês como uma residente (um professor perguntou-me há quantos anos vivia em Paris) e atendia o telefone quando as monitoras da minha casa estavam a almoçar. Uma vez eram as minhas irmãs e eu respondi em francês, qual emigrante, a meio da conversa. Belos tempos.

A prova de que deviam tirar-me a carta

De notar que em 1999, passei no código com 3 respostas incorrectas, que era o limite máximo para aprovação. Agora não sei qual é.

A prova de que isto ainda mexe

Todos os anos há novos talentos no ciclismo. Até portugueses, imagine-se bem! Não sei bem porquê, mas isto dá-me alento não sei para quê: a renovação de caras, a superação de limites e recordes... Ou então preciso de dormir mais para ver se não tenho epifanias idiotas logo de manhã, no carro a caminho do trabalho.

A partir de agora, só epifanias inteligentes!

As versões do Sudoeste (todas minhas)

SW pré-Beirut. SW durante Beirut: a felicidade a invadir-me. Só felicidade. Inédito, maravilhoso, mágico. SW pós-Beirut: meia-hora para encontrar o carro, para onde me dirigi no sentido de dormir e perder propositadamente o resto de Air (boooring) e Massive Attack (been there, seen that).

Para o ano só volto se fizer parte da organização. Não há pachorra.

Elogio do desemprego

Tenho saudades de estar desempregada. Está uma pessoa muito bem refastelada em casa, a desempregar o dia todo (e às vezes à noite também), quando vem uma entidade empregadora pela calada e pimba!, tira-nos o desemprego. Este é um flagelo da sociedade actual de que muito pouca gente fala e eu acho mal. Por várias razões. Primeiro, porque sou do contra. Logo para começar, uma bela razão porque sim. Depois, porque eu estava muito feliz desempregadinha. Tinha tempo para tudo. Ia onde queria, fazia o que queria, era feliz e ainda me sobravam trocos para o tabaco. "Ah, e a realização pessoal, a independência económica, a construção da carreira?", dizem vocês. Tretas, digo-vos eu. Querem melhor do que poder ir para o Sudoeste na quinta-feira sem preocupações de trabalho e horas de saída?

A prova da superioridade deste blog

Ninguém lê esta merda.

A prova da inferioridade desta investigação

Conclusão oficial: "A Lua não tem água e é muito seca".

A prova da inferioridade de Portugal II

Volta a Portugal - toma lá 152,4Km e vai a pedalar de Aveiro a Santo Tirso no pino do Verão, com o sol a derreter-te a moleirinha. Para animar, podes sempre olhar para as meninas com guarda-chuvas gigantes d'O Jogo, que têm carinha de parvas e aparecem em background a sorrir muito em tudo o que é reportagem.

Dito isto, tenho saudades de quando o meu irmão me obrigava a ver tooooodas as etapas da Volta e eu o obrigava a explicar-me tudo, em troca.

A prova da inferioridade de Portugal

Em 30 anos de vida, nem um vislumbre de alguém sequer remotamente parecido com o Gael.

A merda nisto tudo

é que há gente que lo tiene mucho peor. E não, isso não traz consolo.

Sangremos

A vida é madrasta, já se sabe. Ou então não sei, se calhar é mesmo verdade que uns são filhos e outros são enteados. Sangro por todos os poros a cada inspiração e não sangro o que preciso.

Às vezes apetecia-me mudar tudo, ceder, dar a outra pessoa. Toma. Não é grande coisa, mas é de boa vontade. Não, não precisas de me dar nada em troca, fico bem assim, obrigada.