O Verão

que hoje nos foge ainda antes de ter chegado a sério, é o sol na terra quente, as colchas nas varandas, as pétalas de flores nas procissões, os gelados na praia, as ondas do mar, o aniversário dentro de água, a pele morena, as noites quentes, a promessa de felicidade.
Mas o meu irmão di-lo muito melhor.

Não sei se já disse isto

mas pela primeira vez na vida tive um primeiro dia de trabalho bom. (Já tinha dito.)
A lua-de-mel já acabou, mas posso garantir que continuo a sentir a mesma paixão.
É certo que deixei de ter tempo para escrever na categoria No café, porque isso de tardes passadas a ouvir as tias da Avenida de Roma foi chão que já deu uvas.
Tenho compensações. ;)

Só para poder dizer Trás-os-Montes

Tantas saudades!
A ver se levo a lista.

Se eu fosse o Chico Buarque

escrevia uma música que em vez de ser Tanto Mar era Tanto Trabalho.
Tanta felicidade!

Das boas sensações físicas

A sensação do momento é período menstrual.
Não, não me enganei.

Toma lá!

Irmã, criei duas novas labels só para ti, ó vê:
Início e
Início 2.
Qualquer dia ataco os outros meses.

Gostava

de saber o que faz com que, depois de ouvir o mesmo disco mais de 5 vezes seguidas, eu adormeça a trautear uma música e acorde a trautear outra. Do mesmo disco, bem entendido, senão a experiência neurológica fica invalidada.
Felizmente não era Ivete Sangalo. (Apercebi-me agora que este blog vai ter hits descomunais à conta destas duas palavrinhas... que se licse!)

Maria Rita

Material sumarento

(Não, ainda não é desta que escrevo um post ousado, favor ler em baixo.)
O Porto é uma fonte inesgotável de material para o blog, conquanto eu me mantenha visita por lá. Tenho é pouco RAM de memória cerebral, há que comprar um bloco que caiba na carteira.

Nada

como ler um post pseudo-porno num blog de gosto duvidoso para acabar com a ideia peregrina de escrever um blog picante.
Já me benzi três vezes.

Hoje

disse às minhas duas irmãs que gosto muito delas. Não me vanglorio, faltam-me cerca de 140 pessoas ainda.
Leitores deste berlogue, considerai-vos informados.

A minha irmã

que além de ter mau gosto (ao gostar do meu blog), é preguiçosa (porque não quer procurar), intimou-me este fim-de-semana a etiquetar todos os posts que já escrevi.
Não queria mais nada, não?

Do Santo

Ao contrário de outros anos bem festejados, estou por casa. Maria Rita a golar e pronto, assim se está solteira.
Eu até nem gosto de sardinhas...

É como quem diz "aos berros" em trasmontanês.

Não vale a pena

Ficou difícil

Tudo aquilo, nada disso
Sobrou meu velho vício de sonhar
Pular de precipício em precipício
Ossos do ofício
Pagar pra ver o invisível
E depois enxergar

Que é uma pena
Mas você não vale a pena
Não vale uma fisgada dessa dor
Não cabe como rima de um poema
De tão pequeno
Mas vai e vem e envenena
E me condena ao rancor
De repente, cai o nível
E eu me sinto uma imbecil
Repetindo, repetindo, repetindo
Como num disco riscado
O velho texto batido
Dos amantes mal-amados
Dos amores mal-vividos
E o terror de ser deixada
Cutucando, relembrando, reabrindo
A mesma velha ferida
E é pra não ter recaída
Que não me deixo esquecer

Que é uma pena
Mas você não vale a pena

Maria Rita

Para a P. Porque sei que ias gostar dela, apesar do que dizes.

Ressaca é

não podendo ouvir o Chico ou a Elis recém comprados, trautear feliz Ivete Sangalo. (Na loja dos brincos até casa. Minha rica Maria Rita!)

Terapia

Brincos novos. Fosse tudo na vida tão fácil.

Frustação

é finalmente ter dois cds cheios de música boa para ouvir e deixá-los com o namorado que está retido no fim do mundo para arranjar o carro.
Vou atacar a Maria Rita, coitada.

Hoje

as tartarugas que vivem no lago do jardim por onde passo todos os dias para chegar ao trabalho estavam em cima uma da outra. Ainda julguei que fôssemos ter tartaruguinhas novas, mas as tipas estavam em cruz. Acho que não se acasala em cruz. Tenho demasiado sono para googlar os ritos de acasalamento das tartarugas, mas quase de certeza que em cruz não sai dali nada.
Ou então são lésbicas, que elas têm sempre a água muita suja (como diria o meu senhorio...).

Pois é...

Pois é
Fica o dito e o redito por não dito
E é difícil dizer que foi bonito
É inútil cantar o que perdi

Taí
Nosso mais-que-perfeito está desfeito
E o que me parecia tão direito
Caiu desse jeito sem perdão

Então
Disfarçar minha dor eu não consigo
Dizer: somos sempre bons amigos
É muita mentira para mim

Enfim
Hoje na solidão ainda custo
A entender como o amor foi tão injusto
Pra quem só lhe foi dedicação

Pois é, e então ...

Chico Buarque

Obrigada, Ana

Se eu pudesse

(dizia que rebento por dentro e não há quem possa ouvir, queria ter um comboio a passar e no barulho gritar o que calo e não digo porque não quero responder a perguntas que não quero ouvir e quando me sinto assim chorava um rio mas nem isso consigo com medo de amanhã e queria deixar uma nota positiva, mas só sai a negativa)

mas não posso.