Fomos

Só as duas. Pelo caminho, temporal desenfreado (dir-se-ia natureza furiosa se não fosse tão pseudo-bucólico-intelectualóide) e um sense of foreboding. À Ingmar Bergman, as luzes da rua apagaram-se no momento da última subida e a mulher dos olhos de gato guiou-me até à casa onde uma janela se tinha (inexplicavelmente) partido com a violência da intempérie. Ela felizmente sabe fazer lume, a nódoa negra no meu currículo de trasmontana.

Fechámos a janela com arte e fizemos puzzles até às 8h.

Gaja, vou pra cima!