Prazer por antecipação

Saber que dá hoje um filme do Woody Allen na :2 e ter pipocas de microondas para acompanhar.

Solteira

e boa rapariga. O rapaz foi pedalar.
Eu vou aproveitar para ver montras, montras, montras, que tenho um casamento daqui a quinze dias e é coisa para requerer concentração feminina.

Estou ao telefone

a confirmar uma reserva. Do outro lado, a recepcionista diz "Dra Joana ..., dia 14 de Outubro, está reservado". No fim despede-se cheia de simpatia e diz "Obrigada, Dra Joana ...".
Pelo meio do ataque de riso que consegui conter, não tive coragem de a corrigir. Ou então sou uma pretensiosa.

Para acabar de vez com a confusão

*In loja de desporto conhecida, especialista em material de desporto

Para todos os que chamam "ténis" às sapatilhas.
Ou gostam de dizer "ténis de ténis"?

Veracidade dos factos

Deixando para segundo plano questões importantes sobre o facto de eu ter a televisão ligada no Canal Panda e, não obstante, estar a ouvir o que lá se diz, e outras questões de ordem histórico-social, como sejam o facto de os sistemas árabes serem dominados por homens o que, desde logo, faz com que tal não possa existir a não ser num plano imaginário, a questão que verdadeiramente se coloca é: sultona existe?

À espera do comboio

Duas amigas falam.
Amiga 1: "Sabes, lá a Mãe dele é indiana. Se visses a quantidade de especiarias naquela casa!"
Amiga 2: "A sério? E tu gostas da comida?"
Amiga 1: "Adoro! Uma vez ele tinha lá arroz Basmati, mas mesmo bom. E assim com uma carne assada..."
Amiga 2: "Carne?? Eles não comem carne!"
Amiga 1: "Mas cá comem!"

Dilema III

Uma coisa é certa: a questão suscita muita discussão.

Dilema II

Hmmm... Respostas interessantes, ainda que antagónicas, na caixinha das surpresas ali em baixo. Mas a sondagem continua, podem continuar a mandar postais.

Dilema

Cada vez mais me apercebo que as namoradas dos outros são mais mimadas do que eu. Em alguns casos, chegam mesmo a ser flagrantemente mimalhas. O que me faz pensar se são elas que são umas chatinhas ou se sou eu que sou parva.
Será que vale a pena guardar cartuchos "para quando...", ou é melhor habituá-lo desde já?

De salientar

é o facto da óptima companhia ali do post abaixo se ter queixado do fim-de-semana desde que entrou na limusine que os conduziria à invicta cidade.
Queixaram-se das horas, do percurso da viagem, da duração da viagem, do frio no comboio, do sabor dos rebuçados da Régua, dos restantes passageiros no comboio, dos atrasos do comboio, do metro ("eléctrico", como lhe chamaram) e, basicamente, de tudo o que tivesse a ver com o fim-de-semana. Só não se queixaram da quantidade de jogos que perderam naquela bela mesa de matraquilhos no Pinhão, porque esses foram bem merecidos.
Para quando o percurso comercial, Inês?

Às vezes

esqueço-me que tenho um blog. Passo do sentimento de culpa de não escrever para a fase em que nem me lembro que ele existe. E não escrevo.
A semana que passou trouxe uma pequena grande desilusão, mas felizmente o fim-de-semana chegou para compensar.
Uma viagem à Régua e ao Pinhão, vários jogos de matraquilhos ganhos e a bela da francesinha, juntamente com óptima companhia curam qualquer ferida.

Procurar casa

pode ser um pesadelo.
Encontrar casa pode ser outro.

Vem aí o Outono

Hoje aqueci o leite ao pequeno-almoço.
Se por um lado tenho pena de deixar o sol e a pele morena, por outro espero ansiosa pelos dias mais frescos e as roupas mais quentes. Porque eu gosto muito do Verão, adoro o Verão e até nasci no Verão, mas cada vez gosto mais do Outono e do Inverno.
Tirem-me o calor, mas não me tirem a lareira, o sol tímido dos dias frios, o vento agreste e a chuva que dá vida.
É isso, estou pronta para o Outono.

Programação habitual

Ontem foi dia de festa. Cantaram as nossas almas, blá, blá, blá.
Tivémos cerveja (pouca, pelos vistos, para os alcoólicos do costume), vinho tinto e caipirinhas, feitas pelo mestre.
Eram os anos do mestre, pelo que não o obriguei a assar os chouriços, e assim sendo comemos mais batatas fritas. Péssimo, eu sei, mas eu não gosto de batatas fritas de pacote, por isso o único pecado foi a salsa mexicana (caseira, que eu tenho jeito para estas coisas) e o bolo de bolacha (obrigada, Inês!).
Conclusões da noite, algumas. Fumar na varanda suja a varanda. As crianças de três anos não gostam de caipirinhas e não é porque tenham provado, não, é instinto. Mais sumo para elas!
Dezoito adultos e uma criança (a de três anos) cabem bastante bem cá em casa, e não andava ninguém no quarto.
A vizinha do lado deve achar que é um relógio, porque veio cá ontem dizer que era uma da manhã. Nós agradecemos, mas temos horas certas, obrigada.
E, finalmente, para se fumar tabaco numa sheesha, convém não enfiar um guardanapo no tubo de entrada de ar, senão o ar não entra. Ah, e não dar ouvidos a "projectos de engenheiros".
É tudo. Over and out.

Ah,

e tenho gear e tudo! Um lindo capacete com flores rosa, uma campainha da Barbie e um cadeado todo pró!

Ok, quantos de vocês perceberam que aquilo da campainha da Barbie era a gozar? Quantos?
Agora a sério, é preta e faz plim, nada mais.

Acreditem!

Esvaziou-se de palavras e encheu-se de preguiça*.
Mas nem tudo são más notícias, porque no Sábado passado fui ao mercado do costume de bicicleta e só vos digo, estou viciada!

*Em jeito de resposta aos comentários do último post.

Ai vocês

queixam-se que eu não escrevo, não digo nada, parece que não estou cá, é?
Não vêem que eu não tenho nada para dizer?
Esvaziou-se-me a mente.