Quase, quase

a ir de férias outra vez. Para quem achava que não ia ter direito a férias, até não está nada mal!
O local está quase, quase decidido, os planos de alugar uma bicicleta são reais, a vontade de ir todos os dias para a praia a pedalar existe. (A minha irmã exilada disse-me há dias que eu tenho ar de biker, eu ri-me. Talvez ela tenha razão.)
A vontade de cozinhar no campismo, este ano, não é muita, mas chegando lá dão-me as inspirações.
Entretanto, em jeito de preparação, um fim-de-semana de copos com primas vem mesmo a calhar.
Ah, claro, quero agradecer as dicas que me deixaram no post abaixo, estão a ser seriamente consideradas.

Almas caridosas da internet,

ouvi as minhas preces. Dizei-me, na vossa infinita bondade, se sabeis de alojamento em conta na zona de Lagos ou Sagres. Acalmaríeis as ansiedades de dois jovens à procura de férias descansadas e dentro do orçamento. Agradecida.

26 anos

no domingo passado. Estranhamente, festejei os 16 a combinar com o dia na mesma região do país. Dez anos depois, uns km para oeste, mais um dia feliz, com a sorte exclusiva da casa de fazer anos entre praia, sol e mar, tanto mar.
Não sei o que fazer dos 26. Estou deprimida, ainda que (algo) morena.

Férias prolongadas

Muito sol, muito mar e alguma vermelhidão que, espero, passará.

De férias until further notice.

Férias

Forçadas, mas apetecidas. Breves, mas bem gozadas (espero).
Volto para a semana. Portem-se bem.

De repente, isto abre-se. E eu que nem tenho ideia de ter clicado em "Create", pensava que tinha fechado a janela. É um sinal divino de que vos devo importunar mais um bocadinho.

Como não sei o que dizer, só vou digo que tenho uma azia que até me queima a língua, estou absolutamente certa de que vamos perder com a França amanhã (mas desejo ardentemente estar errada) e não sei o que vou fazer para o jantar. Contentes?

Há cada vez mais homens a não perceber nada de futebol. E eu acho-lhes mais piada do que se estivessem ternamente a brincar com uma criança. (Pum, lá foi um ovário!)

As mulheres riem-se de uma maneira irritante. Pelo menos as que trabalham à minha volta.

Noutros assuntos,

o que tenho a dizer aos meus fiéis leitores e a todos aqueles que esperam ler alguma coisa escrita por mim mais do que uma vez por semana (calados, os três, estou a falar!) é que entupi.

Literalmente. Deixei passar muito tempo (e muita preguiça) sobre uns posts em draft genuíno, já que escritos à pressa no único pedaço de papel disponível, no comboio a chegar ao Porto, e agora parece que não posso escrever nada antes de os publicar.

Para já, para já, ultrapassei este pequeno obstáculo, mas aviso já que os tão famosos posts podem vir em número ímpar inferior a três e aldrabados na data. Ficam avisados, que o tasco é meu e eu limpo o chão com a mezinha que eu quiser.

Os amendoins

puseram-me o estômago em pedra, muitíssimo bem coordenado com os nervos, o prolongamento do sofrimento, a coca-cola e o "levanta, senta, levanta, senta" próprio de quem já não aguenta mais adrenalina.

Ficou uma promessa por cumprir, será que azarei o de amanhã? Bebo já a p#rr@ da cerveja toda!

Bá!

Prós nervos. Eu tenho amendoins.