Mas...não tens saudades de Portugal?

Não.

Tenho saudades do meu carro, de estar dentro do meu carro, de conduzir o meu carro, de conduzir o meu carro para Trás-os-Montes, a estrada e o sol de fim de tarde, eu dentro do meu carro, um cigarro aceso, Radiohead aos berros. Como da primeira vez. 

Na saúde, na doença e no ressono

Num mundo em que os casamentos ainda são para sempre ou até à morte - o que quer que venha primeiro, como dizia o poeta - conta-me a minha madrinha que uma grande amiga sua, em desabafo geral, diz que o marido ressona e que às vezes até tem de o empurrar para que pare, ao que a mãe dela, indignada, responde: "Ai, filha, tens de o deixar! Olha parecia tão bom homem..."

Às vezes,

as saudades são tão fortes que, se tivesse olfacto, diria que me cheira a Trás-os-Montes nas ruas do Porto. Ontem estava sol e, em vez de ir para casa, apetecia-me conduzir até lá e ir apanhar cebolas. Isso mesmo. Apanhar cebolas e estar com eles sem pressas, sem compromissos difíceis, só o sol e a terra e o ar. As saudades fazem-me ter vontade de chorar, ouço a música e lembro-me de Setembro e eu que sempre detestei Setembro, Setembro é o maior dos meses, onde cabem cebolas e luares magníficos ainda de dia e amoras e a terra solta e seca toda dentro dos sapatos. Apeteceu-me chorar quando a minha mãe disse que ligou para a minha madrinha, mas que não estavam, "tinham ido à horta". Eu dava tudo para estar lá com eles, terra nos sapatos, feridas nas mãos, dores nas costas, tudo.
Apeteceu-me chorar com as saudades. Mas também está para me vir o período.

Obscuridade

Cá fora o sol era forte e branco. Dentro da igreja era tudo preto. Foi como passar uma porta para outro mundo. Esqueci-me da falta de vontade de estar ali, de não saber o que lhes dizer, da vontade de ficar lá fora e sentir o Reino maravilhoso como ele é. (E ele estava tão Maravilhoso.)
Também percebi que não gosto de preto.

Zona transfronteiriça

O geomano (muito pouco geototó, por vezes) diz que Trás-os-Montes só faz sentido como zona transfronteiriça. Eu acredito (e concordo).

Das fronteiras

Em Aldeadávila os nativos devem ficar tão lixados por só terem vodafone portuguesa como nós na aldeia do meu pai por só termos vodafone espanhola. (Outra que não se entende.)

Who wants to see

rugged, tough men?

Do sono

Em Trás-os-Montes dormi como um bebé e horas a fio. Depois veio a festa na aldeia e estragou-me a média, mas por óptimos motivos, copos até às 4h e almoço de Páscoa às 13h na outra aldeia.
E desde aí que não voltei a dormir umas oito horinhas decentes, mas suspeito que o meu corpo já vai habituado, porque ontem deitei-me por volta da meia-noite e meia (que cedo!), músculos arrasados da distribuição, e hoje às 6h40 estava de olho aberto a ver as horas. Virei-me para o lado e dormi até o despertador tocar, que se há coisa a que o meu corpo está habituado e certificado a fazer é adormecer sempre que pode.

E tenho muito sono de manhã...

Não durmo uma noite inteira, daquelas de acordar espontaneamente, desde a semana passada. Mas não me posso queixar, porque no sábado de manhã fui para Madrid passar o fim-de-semana e só voltei na segunda de manhã.
Na segunda à noite tive os anos de um amigo, copos ao fim da tarde, jantar em excelente companhia (excelente, excelente), mais copos a seguir.
Na terça fui à ópera em excelente companhia e a seguir bebemos finos para comemorar o aniversário da filha-companheira-de-tudo-e-mais-alguma-coisa-excelente-menina.
Ontem fui aos sem-abrigo ("Vem cá o Público? O JN? A RTP?", eles a mandarem bocas por causa da minha ausência dos últimos tempos) e depois copos no Piolho e hoje dói-me tudo porque já não pegava em panelas de 6kg de arroz há muito tempo.
Hoje rumo ao spa, vou dormir tanto que acho que até vou hibernar um bocadinho. Ou não, porque os finos em ToM custam 80 cêntimos e a companhia é óptima.

Nota do autor: os copos várias vezes mencionados foram de coca-cola, a ver se acordava, ou de nada, a ver se não piorava a coisa.

Antes de ir,

tempo ainda para um copo. Ou dois.

Vou pra lá

Ver o Km 150, o sol do Reino Maravilhoso, a Serra de Ala e o Avô, razão principal de tudo.

Maldita tu, Ana Maria

Passos Manuel. Flashback imediato para a festa de 88, a comida, os meus vestidos, as pessoas todas lá em casa, os espectáculos, a comida. A casa com que mais sonho, que definiu e pintou partes inteiras da minha vida.
Depois fui agradecer ao DJ's o bocadinho de passado.
E agora estou a ouvir isto enquanto escrevo e só me apetece rir, principalmente quando penso que quem estiver a ler vai ficar a achar que eu gosto (ou gostava) da música.

Trago nabiças,

um saco de doces, outro de bolas de sertã, alheiras e cerejas em calda.
Sem saco, mas ainda mais precioso, trago a limpeza dos campos molhados da chuva e o frio do ar que revitaliza.
Depois chego ao Porto e conspurco-me logo toda. Ora, abóbora!

O reino

perde a maravilhosidade quando venho para me esquecer de certas coisas por uns dias
e mas relembram continuamente.
Meus caros, para isso já dei, lamento.

Explico à prima a teoria do frio

Eu: Porque eu já não passava o Outono no Porto há 8 anos, percebes? Quer dizer, claro que ia lá ao fim-de-semana e sentia frio e tal, mas...
Ela: Mas depois voltavas para Lisboa.

Pois. (E parti-me a rir.)

Do fim-de-semana

Correu tudo na perfeição com a recolha para o Banco Alimentar. Pelo menos no meu turno único de condutora.
Cheguei mesmo na hora de carregar a carrinha, saí directa para o BA e, à chegada, só tinha uma carrinha à minha frente a acabar de descarregar.
Perfeito.
Despachada em 45min, viagens incluídas.
O mesmo não se pode dizer dos grandiosos planos de ir a Trás-os-Montes ver a família.
Ainda na Praça Velasques, já despachada, liga-me a prima-irmã a dizer que as estradas estão cortadas. "Vocês não vêem as notícias?!", indigna-se.
Oh pázinha, eu estive a participar na recolha de alimentos e não, não tenho por hábito ver notícias ao sábado de manhã - eu é mais dormir. (Ou chegar a casa, mas isso são outros 500...)
IP4 cortado, A24 cortada, estrada não-sei-quê da Guarda cortadíssima.
Raios! Aviso o irmão, ligo ao Pai que já lá está e sou aconselhada a ficar.
Ao telefone, a Protecção Civil de Vila Real diz-me que a estrada só está cortada no sentido Vila Real-"Amarénte".
Decido ficar. O irmão, vá-se lá saber porquê, decide arriscar.
Fico e ajudo na recolha, 4h ao frio a pedir alimentos às pessoas que entram no Pingo Doce.
Não foi o fim-de-semana que planeei, não vi a neve, não fiz a limpeza típica do Spa espiritual, mas soube bem na mesma. Ajudar, estar com ela, o meu poço-mais-fundo, jantar com amigos, sair, ter a casa só para mim.
O próximo fim-de-semana também é prolongado, a ber a ber...

Ah, rapazes!

Que frio hace na nossa tierra!

Spa espiritual

Mais do que refúgio, ir a Trás-os-Montes é um spa espiritual.
Para limpar, descarregar, refrescar e revitalizar.
E voltar como nova, jantes brilhantes.
Nunca mais é sábado...

Bolo de Laranja

Quando eu era pequenina e ainda nem sabia ler, a minha Mãe tinha um rancho de quatro filhos à volta dela sempre que abria o caderno de receitas.
Para nos entreter, na altura da marmelada fazia-nos rebuçados da calda de água com açúcar antes de lhe juntar os marmelos.
Ou então deixava-nos moldar (e até rechear) as roscas que depois fritava.
Outras vezes, a comprovar pelo velhinho caderno de receitas que ainda guarda, deixava-nos sentar de joelhos em cima de bancos e usar a bancada ao lado da lareira para fazer desenhos - a tela preferida era a capa do dito caderno.
O meu irmão devia andar a aprender a escrever e usava qualquer superfície para rabiscar, às vezes letras, às vezes símbolos incompreensíveis.
(Nessa altura eu andava de certeza a fazer malabarismos na hora da sesta no infantário.)
Lembro-me dos protestos das minhas irmãs, mais velhas, quando ele quis desenhar bonecos no caderno - e a minha Mãe deixou.
(Ela sempre o deixou fazer tudo o que queria.)
Até hoje lá estão os desenhos, a Mãe de avental a cozinhar com uma colher de pau na mão e, em primeiro plano, uma menina (qual de nós seria?) a brincar com uma boneca e duas bolas, mais tarde censuradas.
Esta herança de família foi bravamente disputada por todos, "não, sou eu que fico com ele", "não, sou eu que sou mais velha", com a minha Mãe atrás sempre a dizer "oh, quando forem grandes o caderno já nem existe".
Existe pois, e ainda hoje o usei para fazer o bolo de laranja preferido do meu Pai, que faz 63 anos.

Halloween

Era uma vez uma mulher numa aldeia perdida no meio das pedras em Trás-os-Montes, onde o frio mata e o calor derrete o chão, e as mulheres vestem preto para sempre depois de ficarem sem os maridos.
Esta mulher tinha um marido que queria testar o amor dela e por isso fingiu que tinha morrido para ver o seu desgosto.
No dia do enterro o cortejo fúnebre dirigia-se para o cemitério por um caminho cheio de árvores.
O marido, ao ver a mulher muito desgostosa a chorar ao lado do caixão, contentou-se com a prova de amor que tanto queria.
Vendo uns ramos mais baixos a que se pudesse agarrar, o marido que fingia estar morto levantou-se do caixão e anunciou a todos que tinha regressado dos mortos.
O tempo passou e chegou finalmente a hora dele. Morreu, desta vez a sério.
No dia do enterro a mulher obrigou o cortejo a seguir outro caminho para que não passassem por baixo da mesma árvore.