"Muda o assunto"

Como mantra nas entrelinhas, aparece-me como a frase mais frequente nos mails.
Convenientemente, nem sequer está relacionado.
Por isso mesmo, tão oportuno.
Seja.

Ontem

Ensemble, c'est tout

Se a imperfeição perfeita existisse, seria nesta forma de amar e começar uma vida a dois.
Depois estragam tudo com os bebés.
Ainda antes de entornar o caldo, a Camille consegue o feito invejável: pôr um homem a chorar às quatro da manhã, ou o poder nas nossas mãos.

Estou presa numa rede

numa armadilha do que deve ser.
É uma rede branca que não se vê quando não me movo, mas que me prende e sufoca quando me mexo. Aperta-me tanto que desisto.
Mas depois percebo que não é assim que funciona, a rede só me largará quando eu não parar de me debater, quando lutar para abandonar o normal, o conveniente e o confortável.
Cortei uma amarra e logo a seguir mais duas me prenderam.
Quanto mais me prendem, mais luto.
Luto até ao fim.

O mundo foge-me

e eu deixo. Fica pequeno e vazio e eu desisto, assim não vale a pena e já não há nada aqui para mim.
E depois recebo notícias inesperadas, sei de pessoas que não vejo há anos e o mundo volta a chamar-me, insiste, não desistas agora, vem brincar lá para fora.
Muito a medo, digo-lhe que sim.

A esquizofrenia da RTP

O filme que eu mais queria ver esta semana e não tinha visto antes da morte dele, na grelha da televisão pública no sábado à noite como um bónus.
Por outro lado, ou direi, no outro canal, duas boas razões para adiar os cowboys.
Não pretendo que a programação fosse má num dos lados apenas para não dar pena e já sei que o mundo é de quem tem gravador de DVD, mas com tanto filme existencialista sueco, tanto documentário de 3h sobre a II Guerra Mundial, tinham de passar, quase em simultâneo, três filmes bons que eu queria ver?
Ganhou a lenda, claro, ainda que com mais de 45min de atraso.

Às vezes basta pedir

Desço a rua - não há lugares.
Lamento-me e pedincho, arte por demais afinada em mim, vá lá, só um lugarzinho, estou tão cansada, preciso mesmo de dormir - ainda que a falta de sono fosse por uma semana de borga, era a sério.
Resigno-me à "marcha-atrás" do costume e, a meio do caminho, vejo o espaço lá ao fundo, o espaço que me garante sossego e uma noite de muitas horas de sono.

Citação do dia

"Triste não é mudar de ideias.
Triste é não ter ideias para mudar." - Francis Bacon
Considerações:
Se o Francis for como o Kevin, também não tem um filme mau - neste caso, uma citação.
A acreditar nele, no entanto, muita inconstância haveria no mundo.
Há.

Bombocas

Agora chamam-se "Beijos" e são muito mais pequenas do que no tempo do Pai Natal do anúncio, mas continuam a tentar-me e só não me deliciam por completo porque já não as fazem tão boas.
Há uns anos, depois de abusar violentamente delas, fiquei correspondentemente doente e jurei que nunca mais as comia.
Depois o tempo passou, tiraram-me o apêndice e eu, fraca nisto das juras e promessas, sucumbi.
De cada vez que caio na tentação desiludo-me e penso que não valem a pena, mas passa muito pouco tempo até voltar ao mesmo.
Não valem a pena - mas neste momento estou a chorar as duas que restam na caixa que deixei em casa.

O italiano

conta histórias cruas e cheias de significado e eu entendo.
Falham-me umas palavras ocasionais e isso só aumenta o interesse, o mistério, o prazer.
Acho que está na altura de aprender uma língua nova.

Não interessa que as calças,

outrora justas, estejam a precisar de substituto um número abaixo e que o cinto tenha passado a apertar no buraco mais ao lado. Nem sequer interessa que a médica me tenha dito que posso aumentar de peso, se quiser (a mesma médica que me deu 22 anos - se calhar não muito fiável, mas adiante) - quando a balança diz que eu peso 57,3Kg, o meu cérebro grita "Que gorda!!".
Mais do que com os homens, as mulheres nunca estão satisfeitas com o próprio peso.

A noite das bruxas

Na hora mais irreal da noite, quando as crianças dormem há muito e o silêncio se espalha, a cabeça aberta e conciliada.
Saio para a calma que reina nas ruas, como se fosse a única pessoa no mundo a ver tanta luz da lua, desligo as luzes e vê-se, como no campo.
O mundo em pausa, a energia reunida, o céu azul-noite vibrante.
Não foi um filme, mas tive a banda sonora perfeita a acompanhar-me até casa.

Terapia

Sol no Porto, contra a SAD.

Que o luto se faça aos bocados,

eu entendo.
Só não entendo porque é que o bocado pior tem de vir depois.

E os laços familiares,

como é que se cortam?

É de muito mau tom

cantar o "My Way", verso "And now, the end is near" enquanto se arrumam as coisas na casa que se deixou?
E se for com muitos "Isto é meu!"s pelo meio?
Com a atenuante de estar sozinha, ok, que eu não sou uma completa...

Desenganem-se,

a felicidade não escreve livros.

Que tipo de pessoa é que,

vendo M&M's caídos na parte de trás do carro, não só se enfia entre os bancos da frente e se contorce toda para os apanhar, como depois os enfia na boca, toda contente com o que apanhou?
Gozem, gozem, nunca comi M&M's tão bons!

O Alvaláxia

é a apologia dos cantos para gatos mortos em forma de centro comercial, já de si uma categoria pouco abonatória em termos arquitectónicos.
Espanta-me que neste país em que o desporto nacional é passear no shopping, aquele esteja tão vazio - mas se calhar isto explica-se pelo ar deprimente de todo o espaço e pela "livraria" que afinal é um quiosque ter disponíveis títulos sempre em voga como "O amante das caraíbas" da colecção Bianca ou Harlequin.
Eu só vou lá ver ante-estreias à borla.

The ultimate English test

is speaking to your sister's boyfriend by MSN, especially if it's about a hot topic.
I had low marks, I'm sure - and he should know.

Penso nos amigos

e, principalmente agora, nos amigos dos amigos.
Vejo como é bom deixar entrar pessoas (outra vez), conhecê-las e dar-me a conhecer.
E os Editors nos meus ouvidos
"Open your arms and welcome people to your town"
A minha aldeia está mais rica.

Não há nada para ver

Aceitar as coisas como elas são: não há sinais, pistas ou indícios. As coisas vão sendo, constroem-se, fazem-se.
O que devia ter sido e o que não foi não interessa.
Foi no momento certo? Podia ter sido mais cedo ou mais tarde? Podia, mas não foi.
O momento em que acontece é sempre o momento certo, porque é o momento em que acontece.
If something has to change then it always does.
Não há nada para ver.

Not a common person

Vestida para sair, make-up and all, do terraço dos meus pais vê-se a igreja a mexer.

Na conversa viperina com a minha irmã,

regra geral, uma pessoa extremamente bem-educada, mas que também os tem no sítio e aquilo quando lhe chega a mostarda ao nariz, cuidado!, nisso somos muito parecidinhas, benza-nos deus ou lá o que é,
eu conto-lhe um facto deveras chocante sobre uma pessoa
e ela reage

"ah, que puta malvada!"
Quase a ouvi a dizer isto, mesmo ali no gmail.
Ainda me estou a rir!
Segura-me o quarto que eu vou já! ;)

Porque é que não há mais gente a gostar de Fado?

Porque o Fado é difícil, é a literatura da música (contra a fotografia das artes), é sofrido, dá luta e é mentalmente instável. (Deve ser por isso que eu gosto tanto.)
Além disso a Cristina Branco não está suficientemente divulgada.
(Mas não se deixem enganar: ao ouvido tenho os Arcade Fire.)

Na terça,

depois do banho, bati com a cabeça na bacia.
Ela deve ter-se mexido e eu não estava a contar que estivesse ali, mesmo por cima da minha cabeça.
Hoje... decidi dar-lhe o espaço dela. Afinal, somos ambas adultas.

Antes das 7h30

toda a gente passa os vermelhos?

Já que estou nisto da música

digo que ao oitavo dia do ano (e sim, eu vou parar com isto de me referir aos dias do ano por ordinais) e exactamente sete dias depois, volto a ouvir Interpol.
É tudo mais fácil com sol e céu azul.

Como é que se adormece a ouvir Arcade Fire

e se acorda a trautear as Doce?
Algures pelo meio dos meus sonhos, apareceram as três que resistem e, claro, eu fixei-me na gordinha e fiz filmes dignos de Hollywood à volta dela.
Cura? Não sei se há.
Como terapia, pus o Neon Bible no carro e repeti duas vezes a ironia do "No Cars Go", melhor pep talk em forma de música que conheço.

13000Km

Hoje, à chegada ao trabalho.

Zazen, ontem

We shall see.

Numa mão, Cristina Branco

Na outra, Beatles.
Trauteio o Sgt. Pepper's e ponho o Perfil a tocar.
As minhas vontades são como o vento.

Também ao quarto dia do ano,

muita gente na rua à noite.
Estranho. Depois lembro-me da lei.
É uma excelente desculpa para ir lá para fora, como diz a minha filha.

Ao quarto dia do ano,

cinema.
A Julia Roberts de volta com uma pronúncia estranha, suponho que os texanos sejam todos estranhos.
O Tom Hanks no seu melhor Newman. Elogio ao primeiro, insulto ao segundo?
In a nutshell:
"These things happened. They were glorious and they changed the world... and then we fucked up the endgame."
See here.

Para não me esquecer

O que é nosso, a nós vem ter.

Depressa se passa de bestial a besta.

Eu sei tudo o que é preciso. Só que às vezes esqueço.

E a minha preferida, da minha autoria:

Aquilo que nos acordou para a realidade torna-se muito facilmente naquilo que nos acordou do sonho.
Não vale a pena e não falo mais nisto.

Quando tomo banho, pôr champô duas vezes é...?

a) imprescindível;
b) obsessivo;
c) sinal de que o litro de champô anda barato;
d) uma questão de cabelo;
e) prova de que tenho muito tempo livre, incluindo para escrever posts destes.

Um Novo Ano

E sinto-me como se não dormisse desde o ano passado.
Resoluções, poucas, mas firmes.
A mais importante (e em repetição): release. And let go.

Da noite de ontem

Passou-se, missão cumprida.
E passou-se bem, expectativas superadas.
Agora voltem lá ao normal que eu quero poder ir ao Mutantes e aos Maus Hábitos e ao Plano B e ao 77 sem estrilho.

A meio da noite

Vejo a data no telemóvel.
Já cá estou.

Control

A meio da segunda perna apercebo-me de que estou a fazer força, mesmo estando deitada, em plena massagem de relaxamento.
Solto-me.
Percebo que sou assim em quase tudo na vida, o zazen cada vez mais difícil.
Respiro fundo e recomeço.
Saio relaxada, mas fria. Sauna para aquecer, banho turco para libertar.
Novo mantra.
Release and let go.

Agora quando leio o teu blog

ouço a tua voz com a tua pronúncia deliciosa e é um prazer ainda maior.

A D. Olinda

já não tem a mercearia. Há quantos anos? Não sei.
O Napolitano continua de pé, embora há já muito tempo sem o Paulo e o cunhado à frente, mas agora com computadores, internet e jogos em rede.
Sigo para Álvaro Castelões.
A perfumaria já só vende pijamas, mas a loja onde comprei o Zé Pedra, o aquário e a comida toda que acabaria por ser a morte do bicho, ainda está aberta.
Passo do outro lado da rua e vejo a proprietária, a mesma que me vendeu o mais bonito peixinho vermelho, a guardar as plantas e a fechar a porta.
Muitas mercearias e cafés ainda abertos, a retrosaria que me apresentou os soutiens portugueses também ainda funciona.
Em Costa Cabral, a mais fantástica das ruas do Porto, as lojas estão fechadas, mas vejo as montras que me transportam para o liceu.
Corro as montras das sapatarias todas desse tempo, feliz por ainda existirem.
Acabei por comprar as botas pretas em S. Mamede.

Para os homens, com um "Sim, é verdade, somos todas isso mesmo"

Conversa numa discoteca/bar a altas horas da noite.
Não-digo-quem: Está ali um gajo mesmo, mesmo bom com um ar de filho-da-mãe que nem te passa!
Amiga: Ui, melhor ainda!

O problema

de nos deitarmos às 7h ainda bêbedos e depois acordar às 11h para um compromisso é que...
Pois, é isso mesmo que vocês sabem.

Too drunk to blog

Um recado apenas: António, menos léria e mais acção make Joana a happy girl.

O novo ano não resulta

porque não é uma borracha que se passa sobre a vida e toca a começar de novo numa folha branquinha cheia de linhas a pedir preenchimento, escreve-me lá, no lado bom dos cadernos, que toda a gente sabe que é o que tem muitas folhas por baixo.
Se fosse, eu dizia que 2007 foi bom porque conheci tanta gente e depois entrava 2008 e apagava tudo e eu começava de novo, folha limpa, registo fresco, nada na manga, sem mágoas nem pesares.
Suponho que também teria de começar sem saber nada, sem ensinamentos nenhuns e sem experiência de vida, que a vida é sempre bonita para baixo (ou para os lados), ao contrário do que cria a Susaninha.
E isto tudo de uma pessoa que sente verdadeiramente que a próxima quarta-feira é apenas o início de mais uma semana de trabalho, este fim-de-semana é apenas mais uma ida a casa dos pais e muitas saídas à noite, espera-se, e Janeiro é um mês como os outros, o facto de começarmos o ano com ele é tão intencional como eu ser a quarta filha dos meus pais e não a segunda ou a terceira ou mesmo a primeira, que isto vê-se de tudo neste mundo.

Honestidade

Tenho de praticar a honestidade no novo ano, à falta de melhor prazo.
Como seria se eu tivesse respondido "Lamento, mas não acho muita piada a baptizados e a miúdos e respectivas fotos de baptizados, por isso não, não quero ver o álbum de fotografias do baptizado da tua filha, que tenho a certeza que é muito bonito."
Tenho de me esforçar mais, que isto também não é honesto.
"Não me leves a mal, mas não, obrigada. Sou contra baptizados." - melhor?
"A minha religião não me permite ver fotografias." - o vencedor!

À pergunta

"Tenho ali o álbum de fotografias do baptizado da minha filha, queres ver?", quantas vezes posso fazer perguntas sobre o dito baptizado e tentar desviar o assunto sem que pareça mal-educada, mas de modo a que se perceba que tenho tanto interesse em ver fotos de uma miúda que vi uma vez na vida como em espetar um prego no pé?
Pelos vistos, nunca é demais reforçar a ideia, pois eis que o dito pai acaba de entrar com o álbum em riste, se é que se pode dizer "em riste" de uma coisa que é maior que muitos bolos de casamento, parece um e precisa de uma caixa como se de um se tratasse para ser transportado, rai's parta que não me safei e lá tive de gramar com 300 fotos, muitas fotos se tiram num baptizado, santo Ambrósio, não admira que aquilo custe mais do que muitas botas caras, da miudinha num vestido branco que podia ser da Anita, única parte engraçada de toda a experiência.
Irra!
Por isso...

"Na minha ideia era assim:"

agora era hora de ir embora, mas assim com este sol todo e eu ainda apanhava uma luz, que ando precisada.
E por ter ainda tantas horas, ia até à praia e tomava um cappuccino quentinho, e ficava a ver o mar e perdia-me ali, só a ver o mar e a pensar, a pensar e a ver o azul.

O melhor vídeo de 2007, sem dúvida, que encontrei depois de meia-hora deliciada a passar emails a pente fino, quanto-vale-o-gmail-

-que-guarda-tudo-tudo-tudo-menos-os-emails-que-a-pessoa-na
-sua-tolice-decide-apagar-para-sempre-sempre, por isso... (Já estou a praticar.)

O que é que eu disse?

Não fui à casa-de-banho conforme planeado e não me perguntem porquê, que eu também não sei.
Provavelmente porque me apareceu aqui alguém a dobrar colheres com a força da mente ou a pedir troco de 200 euros para o café e eu não respondo a parvoíces, por isso...
(Como é que se chamam aquelas coisas que uma pessoa decide fazer no novo ano? Resoluções! Resolução para o novo ano: acabar todas as frases com as palavras "por isso", seguido de reticências.)
Bota lá!

E agora

eu dizia aquelas coisas que se costumam dizer quando o ano está a acabar, ai que bom ano que vai ser 2008 e ai que perspectivas e ai que desejo um excelente ano a todos e depois ia criar bananas voadoras para o Perú, já agora, não?
Pois não, não vou dizer nada disso, principalmente porque ainda a manhã não chegou ao fim e da maneira que isto está, muito post irei regurgitar até ao fim do dia, upa upa.
Em 2008 faço 28 anos. Se há aniversário mais deprimentemente suicida, não sei.
Que raio de número, 28. Acho que vou passar directamente aos 29, sem passar na casa partida e sem receber dois contos.
Em 2008 vou entrar pela primeira vez num Dojo Zen, mas como já devia ter aprendido há muito tempo a não fazer planos, nem para daqui a 5 min (altura em que planeio ir à casa-de-banho, só para que saibam), não digo nada porque as intenções são muito bonitas e o inferno é quentinho.
Não faço balanços: toda eu sou um balanço, the juri is still out e não decide se mereço ficar ou partir.
Ano redondo.

Código

Aqui há 9 pessoas e só 4 são da casa.
Estamos em minoria matemática e eu em anomalia de género.

Precisada de

1 bom filme do Woody Allen
2 bons copos de champanhe
3 que-se-lixe bons copos de champanhe e a lista continuaria
4 pronto, garrafas de champanhe, de marcas diferentes, de preferência, para poder ir provando
5 petiscos bons para o jantar, porquê 5, oh pá, não sabem contar?
6 peças de roupa, calçado incluído e até enumero para não ter de ir ao 7 que não sei o que há-de ser: 1 casaco; 1 par de calças (mínimo, mais se os saldos forem bondosos); 3 camisolas (ou mais, dependendo da generosidade das lojas); 1 par de botas, querem-se pretas, de salto, de cano alto; querem-se mais baratas que as que vi numa loja que acha que tirar 20 euros a umas botas que custavam mais de 160 é promoção. Tenham dó!

Editar

Edito muito pouco dos posts que escrevo. (E assim se abre a porta a comentários como "Pois olha que devias!". Seja.)
São editados enquanto escrevo, mas normalmente são corridos, escrita corrida.
Edito, frequentemente, pequenos erros que fogem ao escrutínio da leitura antes de publicar (muito pouco erros, I might add) e, isso muito frequentemente, palavras que na altura me soaram bem ou plurais que faziam sentido e que passado algum tempo já não.
Muitos dos últimos posts são menos imediatos, porque vêm do caderno preto. Aí saem como fluem (ou fluem como saem? aqui está uma bela frase para edição) e depois, conforme seja material de blog ou não, pespego-os aqui.
Digamos que o caderno preto é o diário completo e o blog apenas o visível.

Ontem

Ao pé do bloco de partos do hospital da Cuf não se ouve nada.
Algumas vozes, uma enfermeira passa a correr, duas mulheres que não vejo discutem os 6cm de dilatação de uma parturiente (num tom difícil de interpretar, mas que eu diria ser jocoso).
É um sítio assustador, há vidas a nascer, vidas a salvar, mulheres em sofrimento. A energia parada, à espera de rebentar, num choro de uma criança, um grito de dor, mete-me medo.
Máquinas apitam, duas enfermeiras apressam-se a acolher aos sons.
Até agora, nenhuma voz de mãe.
Serão os quartos insonorizados?
Ao primeiro grito, fujo.

Nas entranhas

I wanted to see this for myself

Fall

With my eyes closed I'll look closer
I'll always remember
Juggernauts screaming to a stop
Sound like devils are laughing
I wanted to see
I wanted to see
I wanted to see this for myself
I wanted to see
I wanted to see
I wanted to see this for myself
These dark pubs we drink in
Somehow light up when I'm with you
I wanted to see
I wanted to see
I wanted to see this for myself
I wanted to see
I wanted to see
I wanted to see this for myself
I wanted to see
I wanted to see
I wanted to see this for myself
I wanted to see
I wanted to see
I wanted to see this for myself
For myself
For myself
For myself
Self, self

Editors, The Back Room

A outra perspectiva

Como mantra.

Já não há cartas,

mando um email à psico-terapeuta.

Tenho pensado muito em tudo o que me dizes. Sim, também na parte menos gostosa das consultas. Não tenho conclusões, só penso mesmo no que dizes e percebo que sim, é assim que tem de ser, é assim que será, quer eu queira, quer não.
É tudo muito agora. Sei que o dia virá em que a vida volta ao normal e o prazer do sol ou de um dia novo com perspectivas sem fim serão apenas o pão-nosso, mas sei que depois a solidão será menos esmagadora e os erros de perspectiva um bocadinho menos enganadores. Espero eu.
(Isto dava um post, porque tu és melhor diário que o Moleskine. :p)
Mais do que amar-te ou adorar-te, gosto mesmo muito de ti. Para além do amor que te tenho como irmã, gosto de ti.
Gosto de ti, pronto.

Beijo grande!

Ju

Porque é que eu posso dizer

que tenho uma infecção nos brônquios, mas não posso dizer que tenho uma infecção na mariazinha?
Pronto, sejam os brônquios!
Tenho uma infecção nos brônquios que nem vejo, mal me sento e quase me apetece gritar da comichão.
Deixem-se estar, eu vou ao médico.

Ou como alienar 100% da audiência masculina e cerca de 87% da feminina, que isto nojentinhos há-os em todos os sexos.

Eh!

Your Superpower Should Be Manipulating Fire

You are intense, internally driven, and passionate. Your emotions are unpredictable - and they often get the better of you. Both radiant and terrifying, people are drawn to you. At your most powerful, you feel like the world belongs to you. Why you would be a good superhero: You are obsessive enough to give it your all Your biggest problem as a superhero: Your moodiness would make it difficult to control your powers

What Should Your Superpower Be?

Medo

Tanto medo. De onde vem? De que tenho eu medo? Não sei ou não quero saber?
Não consigo descobrir. Vou à procura.
Porque não se pode andar aqui a desperdiçar vida!

Ai!

Vontade de fugir da seca que é ter de trabalhar mas não ter nada de jeito para fazer e não me apetecer fazer as coisas que efectivamente tenho de fazer.

O Porto, antes das 8h da manhã,

é tão bonito.

Com o Natal

oficialmente acabado, o desafio do momento é sobreviver aos últimos dias do ano e aos preparativos para o fim do ano e respectiva festa.
Já sei, sou uma negativa de primeira (já me chamaram outras coisas de primeira, mas adiante), mas tenho mesmo de dizer isto: detesto a Passagem de Ano - assim mesmo em maiúsculas para enfatizar a importância que o resto do mundo parece atribuir à noite em que se passa de 31 de Dezembro para 1 de Janeiro. Eh!
Felizmente, descubro que não sou a única a não achar piadinha nenhuma a esta noite e consolo-me com a ideia de beber muito champagne para aguentar a festa mais chata do ano.
Para não ser como ontem, que encontrei tudo fechado (parece que era Natal... grande coisa!), vou já comprar uma ou duas garrafinhas de bom Poo, que o vinho espumante de Murça não vale um grosso.
É de estar no Porto, é, fico mais bruta (se possível) e um bocadinho mais vernaculante.
Eh!

O Natal

está quase a acabar.
Sem lesões de maior até agora.

Vou comprar Champagne

Bom Natal!

Early morning drunken blogging

Yes, I'm drunk and I'm blogging. Get over it.
Contra a depressão natalícia - sim, a depressão do Natal, esse evento recêsso e retrógado inventado nos anos oitenta, quando não havia internet e eu não saía à noite, não bebia demais e não tinha um blog - sair com amigos.
Tenho um poço fundo, onde posso despejar erros e desejos e que adora estar comigo (e eu com ela). Que fiz eu para merecer isto? Não sei, mas muito obrigada!
Tenho poucas dicas sobre mulheres, mas digo-te já que não precisas de estar com grandes tretas: ou é, ou não é.
Vodka pura sucks.
E sim, são seis da manhã e eu em vez de estar a tirar a maquilhagem para ir dormir, estou aqui.
Couldn't miss the opportunity to do some drunken blogging.
Preferia estar no Lux.

Como

é que se gosta durante sete anos e de repente se deixa de gostar?
Também não sei, Mãe.

O que faz uma noiva

às cinco da tarde em Telheiras, no meio da rua?
Deve ter apanhado um frio, menino!
Várias questões se colocam.
1. Quem é que escolhe Dezembro para casar?
2. Quem é que, escolhendo Dezembro para casar, escolhe por cima o dia mais pequeno do ano? Será porque assim a noite chega mais depressa?
3. Quem é que ainda se casa?!
4. Quem é o santo, espírito ou força do universo que põe estas criaturas no meu caminho para que eu depois possa ter material para o blog?
Não sei, mas muito obrigada e Bom Natal!

À noiva que possa ver isto: muitas felicidades! Eu sou assim, mas no fundo sou um doce de menina.

A psico-terapeuta

Quando há nuvens carregadas no céu e começa a cair água, também nos espantamos que esteja a chover?
O sol nasce todos os dias, mas nem sempre se mostra.
Tenho de me lembrar disto mais vezes.

Mudar de humor

Como é que se faz?
Como é que se passa da irritação e neura para a boa-disposição?
Se calhar só é preciso um calendário 2008 da DHL.
Ou então... tu queres ver que fui imbuída do espírito natalício? Não me dava jeito nenhum.

Fugir

Sou um Porsche e usam-me para fazer 500m até ao café.

No centro

é onde está tudo.
Incluindo uma amiga que nos recebe com calor, trata de nós e ouve os nossos queixumes.
Ah, e faz-nos o pequeno-almoço enquanto nos aproveitamos dos cremes, champôs e demais produtos dela.
Acho que volto antes dos seis meses.

Equidade?

Em Celas, à saída de Coimbra, compra-se gasóleo a €1,140.

Onírica

Gosto dos sonhos. Mesmo dos que me metem medo.
Quando acordo, é como se tivesse vivido outra vida, onde sou outra, às vezes mais forte, às vezes mais fraca, mas sempre diferente.
São pedaços de mim que estão cá dentro e se vão revelando. São pedaços que vão chegando, conforme se vira à esquerda ou se escolhe o vermelho.
Porque já não acredito que as pessoas não mudam e desconfio das teorias da personalidade.
Há bocados de nós em cristal cá dentro à espera de serem usados.
Em cristal ou em bruto? O que for.
Estão cá e nem sempre sabemos disso, mas são parte de nós e fazem-nos, neste todo que somos, maior que a soma.
"Pode alguém ser quem não é?" Não pode.
No sonho de ontem eu era âmbar escuro e destemida.
Foi um sonho mau e faz parte de mim.
Prefiro os sonhos doridos.

A noite do Porto

É fria: -1ºC no Sábado às 2h30, na Praça dos Leões.

A escolher meias,

ouço as duas raparigas da loja falar.
Rapariga 1: A minha família odeia-o! A minha Mãe, então, nem o pode ver. (Bonito.)
Rapariga 2: ...
Rapariga 1: Sabes que até pensaram que ele me batia, porque eu aparecia toda marcada.
Rapariga 2: Ai, credo!
Rapariga 1: Pois, mas não era. Eu aparecia toda marcada, mas era de andarmos à porrada.
(Lindo!)

Chego à triste conclusão

espera lá! Triste? Triste é ser velho! A conclusão é hilariante e mais verdadeira que o ar ser preciso para viver! Então:
Chego à conclusão que sou como o Alê.
Mas a mim dá-me no estacionamento de hipermercados e centros comerciais. Terreno fértil, portanto.
Sem permissão prévia, o meu excerto favorito:
"Grande parte da literatura mundial saiu de simplesmente ver uma pessoa interessante na rua e ficar se perguntando quem era e onde ia. Grande parte do problema da literatura brasileira é exatamente esse, que ninguém na rua parece muito interessante e sabemos de antemão que são idiotas. Quantas vezes não fiquei parado no farol vendo as pessoas passando na frente do meu carro e pensando idiota, idiota, idiota."
Alexandre Soares Silva

Há um ano

Praia de Quiaios

Escrevia:
"No sábado fomos para Quiaios, na Figueira da Foz."
Há tantos bocadinhos...

(Há dias) No CCB

As mães estrangeiras são mais bonitas do que as portuguesas. Facto?
Ou será que as mães que viajam até outros países são sempre mais bonitas do que as que o não fazem?
Ou ainda: sim, estou em modo pergunta, há problema?

Cheguei novamente à fase

em que sinto o interior das calças, as pernas a roçar com liberdade nas calças até há pouco tempo justas.
As calças alargam sempre, como diz uma amiga minha (que é má), portanto duas medidas têm de ser implementadas:
1. lavar as calças na esperança de que encolham;
2. não, não é comer mais para ver se encho a roupa!

Espécie de crítica

Ou este post explicado.

Rádio

À procura da Radar, na ressaca de Editors, saio do carro para colocar a antena (ai, vão roubar-me a antena!) e apanho Belle Chase Hotel.
Imediatamente gravo a posição, porque uma rádio que em 2007 nos proporciona o prazer da voz do JP é uma rádio que vale a pena ouvir.
Antes do fim da música, vejo o nome: Radar.
E nada de Editors!

No MSN

Falo com a minha prima sobre a separação.
Eu: e a tua mãe, o que diz?
Ela: a minha mãe? não sei bem, a mim não me disse nada. só me perguntou porquê, e eu disse, sei lá, e ela disse, ah pronto

Para quem não sabe

A 1 de Dezembro deu-se a Restauração da Independência, subjugados que estávamos ao inimigo vil que são os espanhóis (nuestros hermanos o caraças!).
O feriado de 8 de Dezembro é religioso e refere-se à Imaculada Conceição.
É por estas e por outras que poucos portugueses abjuram!
Já agora, não existe "Implantação" , mas sim "Instauração da República".

Domingo, hora do almoço, no meu café favorito,

pouso a revista francamente má que estava a ler e levanto a cabeça, desiludida com a falta de tias e demais personagens para me dar material para a categoria "No café".
De repente, ou não fosse a estupidez mais abundante que o ar, ouço promessas de pérola bloguista.
Uma família, atípica pelo ar da mãe, de casaco de pêlo e boné de lã, e pelo ar da filha, de quem a primeira parece quase irmã, conversa na mesa à minha frente.
"O feriado é hoje?", diz a mãe, ao que o pai responde: "Não, foi ontem."
A mãe, sabendo provavelmente da minha sede de parvoíces para pôr no blog, volta à carga. (Abençoada.)
"Este sei porque foi, mas o 1º de Dezembro foi porquê?"
Ao que o pai, afinal o grande vencedor do concurso "Diga Lá Uma Estupidez Ao Pé Da Joana A Ver Quanto Tempo Ela Demora A Pespegá-la No Blog", retorque: "Foi a Implantação da República!".
Coitado do Afonso Henriques.

Entretanto, o meu cappuccino está frio. Bolas!

O que eu quero

é que alguém me ensine a enfiar uma camisa por dentro de uma camisola justa sem ter sempre este ar "estrampalhado"!
Então, ninguém sabe? Hum?

Discos pedidos

Arcade Fire - Neon Bible

Novas tecnologias, pérolas antigas

Caixa de entrada: 221 mensagens.
Pelo meio, muitas pérolas antigas deliciosas de descobrir.
Telemóvel: o álbum de recortes dos tempos modernos?

Que bonito!

Com a maior parte da página e no meio de duas críticas em espanhol e uma em italiano, a portuguesa.

Estou orgulhosa, pois estou!
Mas não é por isso que faço da escrita métier, non non.

O vizinho

que já não é meu, continua a ter "coisas lindas de Natal".

Para a Ana Rute

Nuvens do Luxemburgo

Vontade de cozinhar

A sério

que não pretendo substituir nenhum blog dedicado exclusivamente a perguntas (mesmo que quisesse não podia, por causa da espondilose), mas...

As mensagens que se podem ler no MSN e que as pessoas fazem questão em acrescentar a seguir ao nome, servem para quê?
(Esta é mesmo para responder, que eu não sei e ando intrigada.)

Parvoíces

É normal ter saudades de um carro?

Aeroporto de Hahn, 5h da manhã

Check-in feito
Livro do RAP na mão (crónica sobre o debate Carrilho-Carmona)
Cappuccino e croissant de chocolate a caminho
"Young Folks" de Peter, Bjorn and John a tocar

Votar não ofende?

Depois de uma visita saudosa ao perguntador mais cómico que já li (que agora nos brinda com outras passagens), voto no Riba Stirling Prize 2007 e ocorre-me a pergunta: votar no único edifício português a concurso quando gostamos verdadeiramente mais de outros prodígios arquitectónicos é patriotismo ou simplesmente uma vergonha?

Lilás

Cor da moda, cor da feminilidade, cor que me apetece muito, no blog, na roupa, na cabeça.
Cromoterapia.

Escrever no Blog

com ou sem champanhe, não é uma obrigação.
(Dir-se-ia que com champanhe é mais agradável mas, sejamos realistas, tudo é mais agradável de copo de poo na mão. Adiante.)
Podia escrever infinitamente aqui sobre o livro do RAP que ando a degustar, sobre a apresentação desse mesmo livro a que tive o privilégio de assistir há umas semanas na Fnac e mesmo explicar alguns posts de teor duvidoso que se publicam neste blog, mas assim que é a pagantes, esvai-se a criatividade da escrita.
Conclusões: não tenho. Posso apenas dizer que está assim provado que para mim a escrita não pode ser um métier.